Españoles: no quieren nuestra derrota, quieren nuestra desaparición

Ser del Espanyol es muy complicado. Cuando visitamos los diferentes campos de la Liga, nos reciben como culés (o sea, mal). Pero en Cataluña perdemos nuestro estatus. Somos pocos y mal aconsejados. No tenemos, ya no un estado o una nación, pero ni siquiera una ciudad detrás. Somos un caso único entre los clubes clásicos de la Liga. Sevilla y Betis tienen una rivalidad extrema, pero nunca he oído a una sola persona con dos dedos en la frente decir que la hinchada de uno u otro equipo no es sevillana o andaluza. Tenemos un país, nuestro país, en contra. No quieren nuestra derrota: quieren nuestra desaparición. Además, por estas razones y por innumerables errores propios, somos un club muy, muy acostumbrado a perder. De hecho, no hay ninguna razón racional y razonable para ser del Espanyol. Por eso somos la fuerza de un sentimiento.

Porque ni por la razón ni por los resultados seríamos peligrosos. Somos, sólo, por el sentimiento. Por eso nos defendemos airados y luchadores contra las injusticias y los desaires. Porque el Espanyol solo nos tiene a nosotros, los loros de base que, desde la rebelión, alzamos la voz donde podemos: en el colegio, en el trabajo, en los medios (como hizo esta semana y de forma espectacular Jordi de Planell en RAC1). No nos gusta ser el pitufo redondo. Pero nos obligas. No nos gustaría quejarnos tanto del arbitraje, pero lo que pasó con el gol de Griezmann inventado por el VAR (un día habrá que hablar de la implementación del VAR y los conflictos de interés) es una de las mayores vergüenzas de los últimos años. Las emisoras de radio de Madrid y sus ex árbitros han reconocido la terrible injusticia.

El Espanyol nos da mala vida: nos hace sufrir y nos enfada. Pero también es una de las cosas más hermosas que existen. Somos una comunidad pequeña, minoritaria: no hay nada que nos mantenga más unidos. Y tenemos grandes momentos: por ejemplo, la remontada de tres goles ante el Atlético fue una explosión de alegría y pasión que me hizo revivir el Sarrià de mi juventud. Donde todo era posible. Donde abrazabas a extraños para celebrar goles. Un espíritu que volvió a salir con las paradas imposibles de Montjuïc, con el gol que Balic no marcó en la última jugada de la semifinal ante el Real Madrid, en Murri de Valencia. Un espíritu que, quién sabe, tal vez nos salve de lo que hace unos días parecía inevitable. Porque empatar el partido del miércoles también era imposible.