Llegar a un acuerdo con Indro Montanelli veinte años después de su muerte


Vale, vale, no te gusta Indro Montanelli, ya no nos gusta, la estatua de Milán manchada varias veces, el debate reabierto sobre su pasado colonial, sobre la niña novia en Etiopía, sobre este y aquel pasaje de un existencia “Larga y atormentada”, como él mismo la llamó. Pero: ¿y si fuera un personaje de novela? También atraería a aquellos que realmente lo odian. A los que leen con entusiasmo les gustaría las palabras de Walter Siti: en el reciente panfleto “Contra el compromiso” (Rizzoli), el escritor invoca personajes moralmente complejos, cuya parábola hace que nuestros criterios de juicio moral sean menos estables y menos cómodos. No, claro, no es un personaje de novela, pero ¿de qué otra manera se puede definir la vida de alguien nacido prácticamente junto con el siglo XX y que murió un mes y medio antes del 11 de septiembre de 2001, justo cuando la sangre se teñía? en Génova? ¿carreteras? La Belle époque de la provincia toscana. Un abuelo que llama a sus hijos y nietos a intervenir en la Gran Guerra. Fe en Mussolini y las ramas. La salida atrevida y ambigua del fascismo, una sentencia de muerte. La carrera periodística, la guerra ruso-finlandesa, Hungría y los tanques del 56, un encuentro fugaz con Hitler, sin fundamento, un diálogo con Perón, claro, y con Juan XXIII, con Golda Meir, con decenas de protagonistas. Las balas de las Brigadas Rojas en el 77. El roce con Berlusconi, director del Giornale que Montanelli fundó en el 74, la despedida del periódico, el regreso al Corriere della Sera, del que sin duda fue la primera firma en décadas. El último artículo escrito un mes antes de morir. La auto-necrológica dictaba en una cama de hospital: “Se despide de sus lectores agradeciéndoles el cariño y la fidelidad con que lo siguieron”.

No pierdo nada en confesar que me impresionó. Un hombre que solo elige las palabras con las que marcharse: “Las ceremonias religiosas o conmemoraciones civiles no son bienvenidas”. Me impresionó como me hubiera impresionado, en unas pocas semanas, la reaparición, tras un larguísimo silencio, de Oriana Fallaci en la portada del Corriere della Sera. Iba a la escuela, cogí el periódico, me quedé atónito: “Me pides que hable esta vez”. Habló de las Torres de Nueva York, la enorme nube de humo que se ve desde las ventanas de su casa en Manhattan; ya fuerza de ira y orgullo marcó un peligroso contraste entre “nosotros” y “ellos”. Él escandalizó. También decepcionó a quienes la habían amado profundamente. (Más tarde me enteraría de un fallido proyecto de libro a cuatro manos de Fallaci-Montanelli: los dos se enfrentaron violentamente en la Resistencia. Fallaci cerró su ex amigo: “Son las cuatro de la mañana y está a punto de amanecer sobre Nueva York. Me diste una noche difícil, Indro, qué noche dolorosa. Me gustaría que al menos sirviera para algo: volver a encontrarnos porque, en este maldito tema, estamos realmente perdidos “).

¡El verano de 2001! Los periódicos estaban ocupados reiterando que el siglo XX había terminado. La palabra globalización. Génova. La muerte de Montanelli. El colapso de las Torres Gemelas. Pero un siglo no acaba en verano, sigue muriendo durante mucho tiempo. Agoniza, lucha. Yo era un chico de dieciocho años confundido y aficionado a los periódicos, que ya empezaban -quizás sí- “a morir como polillas inmensas” (es una hermosa imagen de Bradbury). Leí, estudié para sacar mi licencia de conducir. Le había escrito cartas a Montanelli, pude conocerlo. Estiró su mano larga y muy delgada hasta mi mejilla. “Ah, eres tú.” El niño que le había preguntado cómo mantener los “juicios contradictorios” que leyó juntos, no recuerdo quién. Somos un revoltijo de contradicciones, respondió. Lo notarás a medida que crezcas. Me di cuenta. La vida de los demás me sigue pareciendo más interesante que los juicios con los que los archivamos; humanos de carne y hueso, en comparación con las estatuas que manchamos. Esos se quedan quietos, podemos movernos. Se puede explorar, analizar el pasado, sacar a la luz del pasado el horror, la injusticia y la figura anónima que sufrió esa injusticia y ese horror. Pero exigirle, pretender que cumple con los parámetros éticos del presente, no tiene sentido. Cómo cortar de las biografías ajenas el segmento que choca, que no nos convence, que nos indigna. Pero ninguna existencia se parece a una ecuación, el resultado nunca vuelve.

Ahora que el siglo viejo realmente ha terminado, ¡el nuevo tiene veinte años! – Podríamos leerlo con ojos más adultos. Evite el riesgo de diseñar uno paralelo personalizado. La versión Ukronic, a la Quentin Tarantino, del siglo XX. El siglo corto enmendado. En cámara lenta, cortamos esta y aquella escena. Una vez iniciado, es imposible detenerse: «¿Quiénes son estos pendejos que en el pasado se permitían tener valores distintos a los nuestros? Eliminémoslos. No quiero decir que estemos en la misma línea que los que desembarcaron en Australia y borraron a los aborígenes, pero ese es el instinto inconsciente ». Palabra de Alessandro Barbero.

Vamos, probemos con los escritores. De Pasolini, muy pronto celebrado por el centenario de su nacimiento, tomemos, por ejemplo, la versión cómoda, la versión ligera, y no las palabras contra el aborto, no las palabras contra el feminismo. Ni siquiera la escena de una de sus novelas, la última, en la que el narrador se inclina sobre el sexo de un chico que “debe haber sido mucho más joven de lo que parecía: quizás tenía unos dieciséis años”. Y luego sí, vale, ¡nos gusta leer a Berto, el gran autor de “Dark Evil”!, Pero ¿cómo nos las arreglamos con la página en la que escribe sobre su joven esposa en Etiopía y el «habitual olor a mantequilla rancia, de humo y estiércol de animales “? ¿Y la extraordinaria Ortese? ¿Quién en 1997 hablaba del ex capitán de las SS Priebke como un” lobo herido “? ¿Y del gran Morante que, llegando a” faltas “menores, no podía tolerar que lo llamaran poetisa?

En el estúpido agosto, su definición, de 2006, el escritor alemán Günter Grass confesó haber ingresado, a los diecisiete años, en la sección juvenil de las SS. Estaba abrumado por la controversia y los insultos. Alguien le exigió que le devolviera el premio Nobel. “A esa edad, en determinadas situaciones, no me hacía las preguntas que debería o quería hacerme”, explicó. “Una época de la que salí, como tantos otros, tonto, ignorante y limitado”. Finalmente, agradeció a los pocos que se esforzaron por juzgarlo “como persona en su totalidad”. Una década después, al escritor español Javier Cercas se le reprochó haber tratado con el tío de Franco en la novela “El gobernante de las sombras”. ¡Él redimió a los irredimibles! ¿Cómo puedes justificar quién estaba en el lado equivocado? Pero enfrentarse al pasado más vergonzoso no significa eso. Comprender – insiste Cercas – no justifica. Y en una hermosa página escribe: «Pensé: él está aquí, están todos aquí, ninguno de esta casa de los muertos está muerto. Nadie se fue. Nadie se va ».

Toca así el secreto “más elemental y más oculto”, a saber, que no morimos, que el tío Manuel no está muerto; y entiende que escribir sobre él era escribir sobre sí mismo, “que su biografía era mi biografía, que sus errores y sus responsabilidades y su culpa y su vergüenza y su muerte y sus derrotas y su miedo y su inmundicia y sus lágrimas y su sacrificio y su pasión y su deshonra fueron míos, porque yo era como él como era mi madre y mi padre y mi abuelo Paco y mi bisabuela Carolina, igualmente en lo que fui todos los antepasados ​​que confluyen en mi presente así como una multitud o una innumerable legión de muertos o un bosque de fantasmas, como todos los linajes que afluyen a mi linaje provenientes del abismo insondable de nuestra ignorancia del pasado ”.

Paolo Di Paolo es el autor del libro “Montanelli. La vida inquieta de un anti-monumento ”se dará a conocer para Mondadori


Source: L'Espresso – News, inchieste e approfondimenti Espresso by espresso.repubblica.it.

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